»Era viernes por la mañana. Don Faustino, como fiel corderillo, seguía los pasos de Sebastián Matute. Al fin, tras callejear un rato como si quisieran despistar a unos hipotéticos perseguidores, se dieron de bruces con la cara norte del estadio.
»—¡Coño, cómo está esto! Si parece que se disputa hoy la final de la Champions…
»—Joder… —don Faustino se olvidó de las bellas palabras—. ¿Y toda esta gentuza ha venido aquí a por las putas entradas de reventa?