Al abrir la puerta la algarabía derivó en un silencio espeso, incómodo, casi sepulcral. Sólo lo rompía el suave chasquido que producían los zapatos de don Faustino al acercase hacia su mesa. No quiso mirar hacia ningún alumno en particular. Cuando estuvo a la altura adecuada en que ya podía divisar de frente a toda la clase, se quitó la chaqueta, la colocó muy despacio, casi nerviosamente, en el espaldar de la silla y se sentó. Notó que le flaqueaban las piernas. Aquellos mocosos tenían la culpa. Los mismos a los que daba clase, unas veinticuatro horas antes, cuando se produjo aquel incidente tan serio en el pasillo. No era cosa de empezar diciendo que abrieran el libro por la página setenta y ocho, así que carraspeó y dijo: