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Sebastián Matute pidió otra cerveza sin alcohol. Tendría que conducir atravesando la pequeña ciudad, apéndice de la megacity que es Madrid, para acudir a una fiesta privada.

Le jodían de aquella manera estas estupideces ñoñas, donde había que adoptar modales y etiqueta. Seguro que conocía a todos los que allí se iban a congregar. Gentes estúpidas que por un motivo u otro se encontraban en esos momentos en la cresta de la ola que conformaba la pequeña burguesía de Mospintoles. Suerte que la fiesta no sería más que un cóctel, y a lo sumo duraría una hora. Era la presentación casi familiar de un estúpido libro escrito por un mospintoleño.